este es mi campeón

Pablo nació el 13 de diciembre. Fue un parto natural, rápido, perfecto. Él, un niño sano, de ojos achinados y boquita respingona. Dormilón, mimoso. Mi príncipe.

Aquella mañana de lunes, la luna llena que asomaría completa el 14 se burló de las estadísticas de ginecólogos y embarazadas, desatando un alud de partos en Madrid. Pablo se sumó a ellos y desde entonces él también ha descontrolado felizmente mi vida, mi falsa rutina, mi corazón y mis emociones. Mi presente, pasado y futuro.

La felicidad ya no son las tardes en el parque de atracciones, mañanas de reyes donde la primera mirada no iba a buscar el juguete, sino a comprobar los cuencos de cerámica vacíos de peladillas, turrón y leche. Ni los domingos de cine con mis padres, palomitas ¡Gol!, regaliz, entradas de papel color rosa donde papá pedía a la taquillera el mejor asiento "para mi pequeña", tardes de discoteca con aparato en los dientes y kilos de maquillaje, camufladas de infantiles adolescentes para que el portero se apiadase de nuestra mirada cargada de ilusión y miedo. La felicidad no es aquel beso del chico (mayor) que nos gustaba y que por fin se fijaba ¡él! y que poco después nos rompería el corazón, cuyos pedazos envolvimos en cartas llenas de corazones de bolígrafo verde y rosa, o el viaje de fin de carrera con diez amigas inseparables para toda la vida, con las que hoy apenas queda contacto. No es tampoco aquella primera caricia sincera, quien te apartó un mechón de pelo, quien pronunció un te quiero, te llevó a una cena especial de un sitio que se hizo vuestro, ni los planes que iluminaron tus noches y tus sueños de aquel viaje que nunca hiciste.
No. La felicidad, el amor, todo, es esto.