Una mañana de 1971 París amaneció con una sorprendente noticia: Un hombre dormía flotando entre las dos torres de la Catedral de Notre Dame. Había logrado extender un cable entre ellas a gran altura y ahora yacía placidamente sobre él. La distancia del suelo era tal que el cable apenas se percibía, lo que potenciaba la magia del momento.
Le despertaron los gritos de sorpresa de los viandantes. El durmiente no se asustó. Sencillamente se irguió y comenzó a caminar y a bailar sobre el cable con total naturalidad. Su nombre: Philippe Petit.
En 1974, a punto de ser inauguradas las torres Gemelas de Nueva York, Manhattan entero se paralizó al ver a un hombrecillo que, clandestinamente, había logrado tensar un cable entre la Torre Norte y la Sur y avanzaba entre ellas con total tranquilidad. Mientras la gente observaba, Petit bailaba sobre el cable, saltaba y se agachaba para hacer reverencias a la multitud.
No era un acto de provocación, ni tampoco un loco irresponsable. Era, sencillamente, un hombre feliz en su hábitat natural: El cable de acero suspendido a cientos de metros del suelo. "Si veo 3 naranjas: Hago malabares. Si veo 2 torres: Camino," se justificó Petite.
Los Tribunales y Policías de Nueva York, maravillados, lejos de condenarle, le dedicaron placas conmemorativas e impusieron una sentencia ejemplar: Ejecutar un número sólo para niños. Y Petite lo cumplió, cruzando sobre un cable el lago Belvedere de Central Park.
El escritor Paul Auster, maravillado por este personaje y sus historias, indagó en su vida, y descubrió a un discreto y tímido funambulista que huía de los focos y de las ofertas millonarias que recibía; y cuyo único anhelo era publicar unos pocos libros de ensayos, y alguna biografía que había escrito y que todas las editoriales rechazaban. Finalmente el sueño del pequeño francés y del escritor-admirador se cumplió con creces:
On the high wire (en la cuerda floja), fue escrito por Petite, traducido por Auster, y prologado por el gran
Marcel Marceau.
Cinco años después del 11-S, la prestigiosa revista The New Yorker dedicó una
magnífica portada doble de Petite caminando sobre el vacío que habían dejado las Torres. El artista dejó oír su voz para reivindicar que fuesen levantadas de nuevo. Puso como ejemplo la Torre del Campanile de la plaza de San Marcos de Venecia, que al derrumbarse en 1902 por causas naturales fue fielmente reconstruida diez años después bajo el lema "Com'era, dov'era" ("como era y donde estaba").
Petite, fiel a su espíritu libre, sentenció:
"Si construyen las Torres Gemelas de nuevo, bailaré entre ellas de nuevo. Bailaré entre ellas y la gente mirará al cielo y creerán que las montañas pueden moverse. Porque pueden moverse. Yo lo he visto."
***
One morning in 1971, Paris woke up with an amazing new: A wan was floating asleep between the two towers of the Notre-Dame cathedral. He had managed to shoot a steel cable in between them and was no resting on it. De distance from the floor was such that the cable was barely visible, which increased the magic sight. He was awakened by the surprised cries of the passers by. The sleeper, far from getting alarmed, stood up and started to dance on the wire. His name: Philippe Petit.
In 1974, wit the Twin Towers about to be opened, Manhattan paralysed when they saw a man that had sneaked inside them and had pulled a cable across them. He was now walking in between them, dancing, kneeling, saluting and greeting the crowd below. He wasn't provoking, nor was he an irresponsible maniac. He was, pure and simply, a happy man in his own world: The steel cable suspended hundreds of feet above from the ground. “When I see three oranges, I juggle; when I see two towers, I walk,” Petite justified.
NY's police and courts, totally in awe, dropped all formal charges relating to his walk. The court did, however, sentence Petit to perform a show for the children of New York City, which Petit transformed into another high-wire walk, this time above the Belvedere Lake in New York's Central Park.
Writer Paul Auster, thrilled about this character and his life, researched about him and discovered a shy and humble man who denied all millionaire offers, and whose dream was to publish a series of short stories and books that publishers had turned down for years. Finally, the French man and the admiring writer's dream came true: On the high wire was written by Petite, translated by Auster with prologue by the late great Marcel Marceau. Five years after the September 11 attacks, The New Yorker published a great cover of Petite walking across the emptiness of the remains of the Towers. The artist let his voice be heard, saying that the twin towers should be resurrected in their original state as a tribute to the original buildings; just like Italians did in Venice when, in 1902, natural causes destroyed the Campanile Tower. Venetians built in the exact same way, under the motto "Com'era, dov'era" ("as it was, were it was"). Petite, loyal to his own spirit, sentenced:
"If the Twin Towers are rebuilt, I will dance across again. I will dance across and people will look at the sky and they will believe again that mountains can move. They can move, you know. I have seen it."
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