el grand chamaco

Me encantan las ilustraciones que hace Grand Chamaco de lo que lee en Twitter. Debería vender algunas obritas para niños en Etsy, como hace mi querida Blanca. De todas formas, dice que si se lo pides te manda gratis el JPG en alta resolución. :-)

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I love Grand Chamaco's artwork, taken from Tweets he reads. Above: "My feminine side struggles with my masculine side for the kid inside me."

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(via yonkis)

duelo a sartenazos (o "la culpa fue de la chachá")

Cierta tarde de junio, hace ya cuatro o cinco años, paseaba por la feria del libro de Madrid bajo un sol de justicia que había dejado desierto el Paseo de Coches del parque del Retiro, cuando me encontré con Mario Vargas Llosa. Estaba encerrado en una de esas diminutas jaulas de aglomerado blanco que sirven de caseta a libreros, y de lugar de firmas a los autores. A pesar de su soledad, el peruano mantenía un rictus de paciente dignidad, cual fiera de circo enjaulada que deja asomar el orgullo herido de quien se sabe rey de la selva, pero se encuentra encadenado a los designios de terceros, en este caso algún caminante-lector que quisiera intercambiar loas y parabienes a cambio de una aséptica y mecánica dedicatoria autografiada.

Nadie acudió. Los altavoces, mientras, recordaban la presencia del autor de La ciudad y los perros, y de otras firmas de la literatura en casetas vecinas, pero las palabras metalizadas se perdían entre los árboles, las chicharras y la tierra seca del parque, únicos testigos de aquel bochorno.

La semana pasada, Belén Esteban presentó en unos grandes almacenes la marca de sartenes de la que es imagen. Setenta medios de comunicación y dos mil personas acudieron a saludar a la protagonista, y a rogarle, con devoto fetichismo y sobredosis kitsch, que les rubricase una sartén, ese oscuro y antideslizante objeto de deseo.

La llaman la Princesa del Pueblo, ahí es nada. Pero ¿qué pueblo es ese? Que alguien me responda porque ni quiero ir, ni quiero que se me asocie con él. No quiero pertenecer a un club cuyos socios son un grupo de energúmenos que se convierten en ídolos de las masas por batirse en duelos catódicos a golpe de gritos e insultos. Que lavan sus trapos sucios con la amarga saliva del rencor y la ignorancia. No quiero un pueblo donde los medios de comunicación sean comparsas e instigadores de esos garrotazos.

Me niego porque siempre defendí que la pluma es más poderosa que la espada.

Al parecer estaba equivocada: La más poderosa es la sartén.

la familia monster

Herman Monster (La familia Monster, 1965)

La familia Monster (Spanish remake)

(Joder el Marichalar es que es clavao.)
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...en anteriores episodios

tetas tous

"El logo de TOUS es en realidad una osa agarrándose las tetas" ¡Jajaja!

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"TOUS jewellers' logo is a female bear holding her tits" LOL! It's true!

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(gif animado: señorita puri)

el diario de aleta franklin

El otro día salía una señora en el diario de Patricia que decía "ay sí, estoy fatal, esto ha sido un cambio radical. Mi vida ha dado un giro de ciento ochent... ¡¡No, más: 365 grados!!!"

Jajajaja me encanta. Qué ternura, ¿no? A mí ese programa es que me chifla porque es como ir al circo pero sin que un señor gordo y con el pecho lleno de pelos le esté metiendo latigazos a un pobre león. Que luego sacan al señor con media cara en carne viva, diciendo que en un descuido el león casi le come. Coño claro, es que es un león, cojones. No esperaría que al verle con el látigo el bicho se pusiese una máscara de cuero con una pelota de goma en la boca y pidiese a gritos ¡¡PÉGAME, VAMOS, DAME DURO QUE ME GUSTA!!

Pues no, el bicho se hace el longui y aguanta estoico las palizas mientras espera un descuido del domador para meterle kilo y medio de zarpa entre ceja y ceja. Normal, yo es que soy el león (la leona), y el tipo no dura ni medio minuto con el látigo los cojones. Bueno, y con la mala leche que se me pone ahora, con las hormonas revolucionás, es que le veo entrar con el látigo allá a lo lejos y ya voy directa a por él.

El programa este de Patricia, retomo, para los que no saben lo que es, va de gente que va a hundirle la vida a otra gente. Basicamente. Además le ponen títulos como "Me tienes harto y te vas a enterar".

Y se entera, pero a base de bien.

Ese día va un señor que dice que va a echar a su mujer de casa porque no limpia o por nosequé chorradas. Y cuando el señor se ha desahogado, llaman a la mujer, a la que han engañado diciéndole que quieren que hable de su colección de dedales en miniatura. Y ahí va la señora toda contenta, peinada de peluquería que parece un cruce entre la señora Simpson y un algodón de azúcar, con todo el barrio mirando la tele porque ella se ha encargado de avisarles uno por uno (a Mari, la mujer del carnicero, a Rosi, de la droguería, a Encarni, de la farmacia, a Charo de la frutería, a la china de la tienda de abajo, que esa da igual porque siempre está viendo películas chinas de gente con pelucas y kimono, o hablando por el messenger en un portátil último modelo) de que hoy, esta tarde, va a ser famosa. Y se viene en autocar desde Talavera (todas vienen de ahí, no sé por qué) y cuando entra en el plató se encuentra, oh surprise, al marido echándole una bronca del 15 con media España mirando. En ese momento creo yo que la mujer debe sentirse como el león del circo: rumiando cómo cargarse a su santo esposo a la mínima de cambio por humillarla en público de esa manera. Y hay que admitir que el señor, como el domador, se ha ganado su premio a pulso.

Pues una de esas señoras fue la que dijo lo de los 365 grados. Y me he acordado porque es que mi vida también ha dado un giro radical. Mi vida y mi cuerpo, claro. Por ejemplo, yo ahora me pongo un bañador rojo, me voy a la playa, y me confunden con una boya. Me meto en el agua y al minuto seguro que aparece un señor con un pedalo y me lo ata a la cintura. Yo me tumbo para que me hagan una croqueta y dejo Gandía sin arena. O sea, soy como el traje pelota de Agatha Ruíz de la Prada pero sin traje. Como un balón de Nivea pero sin el como.

Da igual lo que me ponga que de algún lado falla. Si me pongo una blusa de mi talla me queda justa de la tripa. Si es una talla mayor me cuelgan las mangas y la costura del hombro se me baja al codo, que tengo que inclinarme de un lado para que quede bien, que sólo me falta guiñar un ojo para ser la jorobada de Notre Dame pero después de tragarse una gárgola. Si me pongo una camiseta ajustada tengo la sensación de que mi hijo está apretujao, como si se pusiera una media de lycra en la cara para atracar un banco. (Ya sé que no, pero yo tengo ya el chip de madre y me emparanoio por todo.)

Es el momento perfecto de ponerme estas aletas con tacón (¿stilettos con aletas? ¿Stialettos?). Si he de probar looks nuevos es justo ahora cuando puedo hacerlo. Con mi panza, mi cara hinchada, mis tetas king size, mis granos y mis aletas fashion seré un showroom de Manolo Blahnik pero con tripa. Lo que viene siendo Manolo el del Bombo pero con estilo, muy digna yo. Porque a pesar de todo estoy feliz de verme así, y mi chico me lo dice todo el rato (te quiero cari) y mira, pues remato la faena con un buen taconazo para realzar mi figura. Con un par, pero de aletas de estas de la foto.

Y con prestancia y elegancia me zambullo en el mar y me pongo panza arriba, que me pones un bonsai y soy como el asteroide del Principito, y aleteo dejándome llevar por las olas sin importarme el qué dirán, mientras me alejo mar adentro, mar adentro, arrastrando un pedalo color amarillo con tobogán mientras una pareja de bañistas me saluda con la mano mientras parecen decirme algo...
¡Ah, el mar! ¡La mar! ¡Sólo la mar!

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(via cucha que te digo) :: high tide heels

los sueños de mila :: mila's dreams

Cuando la hija de la publicista Adele Enersen se echa sus merecidas siestas, la madre imagina qué estará soñando su pequeño bebé y lo recrea en un mágico escenario que muestra en este blog. Viajando por el espacio, surfeando sobre las olas, dominando una diminuta ciudad cual gigante, paseando bajo una lluvia de pétalos de rosas, o conversando con un muñeco de nieve, son algunas de las poéticas escenas creadas.

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While publicist Adele Enersen's baby takes her nap, mum imagines what her baby is dreaming of and creates a magical scene of it, which she uploads on a blog: Riding the waves, talking to a snowman, walking under a rain of rose petals, dominating a tiny city, or traveling to space are some of the poetic situations depicted.

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(via 40 fakes)

mi vida en 7 palabras

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(gracias a euribor)

los etarras, esos mexicanos que viven en manchester

Episodio de Los Simpson que parodia a una familia de hooligans ingleses, que por obra y gracia del doblaje español latino se convierten en "una adorable (?¿?) familia de terroristas etarras que persiguen mujeres" (con un cartel de Manchester y una foto de la reina Isabel II en la pared, no te lo pierdas). Luego el hooligan etarra dice en un logrado acento español "oh, jolinesss, me golpeaste la cabeZa el año pasado". Creo que la última vez que yo dije jolines fue cuando tenía 4 años y se me cayó el bocata de nocilla en el recreo. Por cierto, si buscas subnormal en el diccionario sale el traductor de la serie con foto y todo.

Este tiene más delito porque está doblado en España: MacGyver se adentra en los Pirineos, que como todo el mundo sabe es una peligrosa tierra donde viven "montañeros vascos [léase mexicanos con boina, LOL] que desde tiempos inmemoriales han estado luchando contra Francia o España" (les ha faltado Noruega y el Principado de Mónaco).

A los de Hollywood les enchufas un vídeo de Al filo de lo imposible con Edurne Pasaban y Juanito Oiarzabal subiendo el Everest y te compran los derechos para un remake. Esperad que sigue. Los montañeros vascos cantan ópera mientras hacen aerobic, tienen una flota de Cádillacs para moverse por los bosques (¡ahívalahostia!) y "de vez en cuando" (cuando no se están comiendo una tortilla de patatas con guacamole o haciendo esas cosas que hacen los vascos) "algún turista norteamericano es capturado como rehén" (sí, el guionista de la serie, por cutre y por analfabeto jajajaja).

El delirio sigue con MacGyver diciendo que su madre hacía "experimentos en la cocina" porque cocinaba pasta. Podía haber dicho pularda rellena de ciruelas, o esférico de borraja con ibérico. Pero no, tuvo que decir "pasta", que es poner agua a hervir y tirar millas. Este va al Bulli y se le para el corazón.

Y ya la monda lironda es cuando el sujeto dice todo sobrado "Sospecho que para los vascos debe haber poca diferencia entre un físico y un geólogo" jajajaja La madre que te parió jajajajaja

tunku tunku tuntun tuun

Las olas del mar, el viento de la tarde del otoño en Madrid, the origin of love, poema 15, de 20 poemas de amor de Neruda, la primera parte de primavera negra, de Henry Miller, el maullido de mi gata pidiéndome comida, mediterráneo y romance de curro el palmo, de Serrat, "viento del este... y niebla gris", el recuerdo del siseo del aire entre los radios de mi bicicleta mientras pedaleaba feliz con 15 años, la voz de pete seeger, la de eva amaral, daniel rabinovich trabándose la lengua, "y tu cuerpo era el único páis donde me derrotaban", de Juan Gelman, la música y la primera parte de up, que me hace llorar como una magdalena durante dos horas, la risa de mi gente, la música de amelie pero viendo la peli, que así sola ya me cansa de tanto que he puesto el cd, el monólogo de Bruce Springsteen y la armónica que lo sigue en the river del live 1975-'85, la voz de audrey hepburn en sabrina, la voz de mi chico con su acento tan dulce, el gorgoteo que anuncia el café recien hecho a primera hora de la mañana...

...Esos eran mis sonidos favoritos.
Hasta hoy.
Porque hoy he escuchado tu corazón por primera vez. Y quiero que sepas que me ha eclipsado, cegado, atontado, hipnotizado, embrujado, enmudecido. Mancha gris oscura parpadeando feroz sobre ese diminuto borrón gris que aún eres tú. Pequeño habitante de siete semanas y diez milímetros, tú. Guisante, canica, moneda de diez céntimos, tú.
Con tu ritmo atronador de cien tambores, tú, con la constancia del aliento, tú, pequeño, grande, inmenso, todo, tú, la cadencia monótona e impaciente de la vida, tú
tú
tunku tunku tuntun tuun

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The waves of the sea, the autumn wind in Madrid, the origin of love, the first part of Black Spring by Henry Miller, the meowing of my cat asking for food, the hissing of air going through my bycicle wheels when I was 15, Pete Seeger's voice, pixar's music for the first part of up which makes me cry for hours, Bruce Springsteen's monologue and the harmonica that follows in the river's cover from the album live 1975-'85, audrey hepburn's voice in sabrina, my boy's accent, the gurgling of the coffe pot announcing the early morning coffe... ...Those were my favorite sounds. 'Til today. 'Cos today I heard your heart for the very first time. And I want you to know that I 've been eclipsed, blinded, stunned, flabberghasted, haunted. Dark gray spot, you, on a tiny flashing fierce gray blur, you. Seven weeks and ten millimeters, you. Pea, marble, dime, you. You with the pace of a hundred thundering drums, you small, big, huge, everything, you, the impatient monotonous cadence of life, you jungle drum tunku tunku tuntun tuun, you.